Cet été, j’ai dévoré une biographie à paraître de James Baldwin, cet emblématique romancier et essayiste noir états-unien qui se décrivait lui-même comme un « travailleur pendulaire transatlantique ». Avec Albert Camus et quelques autres, il occupe une place centrale dans mon panthéon personnel. Baldwin, mort en France en 1987, à 63 ans, quelques mois après avoir reçu la Légion d’honneur, était largement salué de son vivant et, dans notre siècle si sensible à la cause antiraciste, il jouit d’un statut presque divin auprès des jeunes générations.
J’ai pour ainsi dire lu tout ce que Baldwin a écrit d’autobiographique, en plus d’avoir avalé des heures de films d’archives et plusieurs biographies à son sujet, et d’avoir moi-même publié de nombreux essais sur sa vie et son œuvre.
A travers lui, j’ai mieux saisi ce que voulait dire être originaire des Etats-Unis, exercer le métier d’écrivain, être à la fois descendant d’esclaves africains et héritier de traditions culturelles européennes, ou même vivre en vagabond dans des contrées étrangères. Voir le monde à travers ses yeux m’offre une perspective plus riche.
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